La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 12 de julio de 2017

Moriré despacio









Moriré despacio,

en esa estancia donde las palabras son del agua.

Golpes de mar o brisa nocturna,

la ausencia no deja de ser

una sombra encerrada en el tiempo.

Moriré despacio,

sin tocarle mis labios,

recordará que el tren era la noche,

una herida abierta hirviendo en el horizonte.

Moriré despacio,

el frío traerá la esencia del invierno

cuando en su espalda no sienta ya mis ojos

y solo quedé para su recuerdo el vuelo de algún pájaro.




f.




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