La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 8 de mayo de 2017

El aire tiene la urgencia del azar








El aire tiene la urgencia del azar,
camina conmigo sobre hilos con sus pies descalzos.
Escribo una bitácora de hechos,
se deshace el atardecer
tan lentamente como respiro ahora.
Miro mis manos,
la brújula marca el Norte,
tiene una línea roja donde me desangro.



f.



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