La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 19 de mayo de 2017

Despacio








Despacio.
He llegado hasta aquí despacio.

Un barco trae los náufragos del horizonte,
la quebrada línea recta
que se ilumina con las sombras de los sueños.

He sido protagonista de un naufragio solitario
y sé de todas las partes de la ausencia,
las que nunca responden,
las que duelen sencillamente dentro.

Todos los silencios que no caben entre los dedos
se hacen agua y flotan como medusas en las olas.
Soy parte, sueño y silencio,
el resto de una nube en el atardecer,
las lágrimas, sí,
las únicas que tocaron el suelo desde tus ojos,
y entre los labios, los tuyos,
la humedad de la última palabra,
la que nunca tuviste para mí.

Cada vez que me piensas te vence el aire,
la pequeña sensación de lo perdido.
Hay árboles caídos que nadie recuerda
y hombres que tienen siempre en la mirada una pregunta.

Incluso así, te tengo en mi
cada vez que un pájaro desnuda el amanecer,
cada vez que observando el océano veo alejarse un barco.




f.



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