La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 13 de mayo de 2017

De este tiempo








De este tiempo,
tiznados mis huesos de cal viva,
arrancaré los restos de mi carne,
como solo las verdades hacen
en la profunda soledad de cada uno.
Así y todo, volvemos de la muerte,
- vuelvo siempre -
y en silencio contemplo caer la tarde.




f.



fotografía de Maria Holguera





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