La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 19 de abril de 2017

VIIIº








No sé dónde perdí aquel vuelo de pájaros.
Sentí junto a mi piel un frío desolador,
el verbo y su silencio,
la palabra quedó yerma al saberme solo
cuando uno a uno se deshicieron con la lluvia todos los mitos.



f.



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