La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 10 de abril de 2017

Después de todo, nunca las palabras son del viento








En el papel de la pared siempre era primavera.

Gabriela Wiener



Después de todo, nunca las palabras son del viento,
son barro que moldea el día con su hiriente quehacer de invierno.
Ahora contemplar cada rincón de una casa vacía es mirarte adentro,
buscar entre los gestos todos los motivos,
todo un baile de silencios que habita cada estancia,
escuchar los últimos gemidos,
lo impronunciable.

Siento cada golpe. Lo recibo. Callo.
Tal vez soy lo ausente, lo lejano,
lo que quizás no tiene la menor importancia.




f.




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