La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 3 de marzo de 2017

Poema XLIV





El hombre frecuenta el hábitat de los dioses

y en su nombre ha creado y deshecho tantas cosas

como si él mismo fuera el creador del mundo.

Todas las leyendas y sagas ancestrales,

hechas por nosotros, al final nos perdonan,

y es que en algo nos debemos basar

para seguir creyendo que hay mañana.



f.










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