La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 24 de febrero de 2017

XLII




Hay muertes antiguas en las cunetas de los pueblos,

cerca de una vieja tapia,

al lado de la ribera de un río,

bajo un árbol centenario,

junto a la tristeza silenciosa de un cementerio…

la siembra de la ira deja cada año sus amapolas rojas

y un eterno recuerdo que nadie olvida.



f.






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