La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 7 de enero de 2017

Ser de la noche






Y corres desolada como el único pájaro en el viento.

A. Pizarnik




Ser de la noche,
y sentir la simple y llana argolla
que con su boca nos sostiene en el viento.

Ata, dirime, muerde, ciega
tiene tasado el dolor para nosotros.
Es la soledad y se conmueve,
se hace un ovillo de lumbre y erizo,
se alimenta en nuestro vientre
y respira con nosotros cuando nos falta el aire.

A veces pienso en desangrarme
y ver como conmigo ella lentamente palidece.



f.


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