La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 24 de enero de 2017

Poema XXXIII




Sin saber cómo estoy en París,

sentado y bebiendo una cerveza

en la terraza de una brasserie,

en el barrio de Saint Germain de Prés.

Esas pequeñas islas de mesas diminutas

donde se mira pasar a la gente,

que lo hace deprisa, casi rozándote la ropa,

mientras dialogas como en un sueño

con alguien que ya no está en tu vida.



f.







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