En medio de la soledad vive el Minotauro que me habita.
No encontré para él la senda de Creta
ni el laberinto donde esconder todos los miedos.
A veces sueño con la belleza y escucho dentro de mí
la queja inequívoca de mi naturaleza.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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