La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 2 de enero de 2017

No gloso la vida ni la esperanza







No gloso la vida ni la esperanza...ni siquiera hablo del amor...
mis brazos soportan todas las agujas,
mis manos, el frío perpetuo del amanecer.
Yo nombro lo que se va perdiendo por las rendijas de la noche,
el quehacer del viento en los alambres,
la verdad de lo oscuro, la humedad en el aire,
la luz que hiere, la palabra que mata.
Nada es imposible, porque todo tiene un nombre y un silencio.



f.




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