La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 19 de enero de 2017

Miro mis manos







Miro mis manos, sus palmas,
los surcos son profundos.
Contemplo el cielo de este día de invierno,
hay una enorme borrasca sobre nosotros
y tengo la dolorosa sensación del que nada espera.
Escucho la radio y la televisión de fondo,
hojeo varios libros de poemas,
todos diferentes...
esta diversidad de un día cualquiera
me hace más pequeño,
más oscuro,
más silencioso.
Desaparezco mimetizado entre las sombras
que van creciendo a mí alrededor.



f.




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