La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 27 de enero de 2017

He muerto, sí, he muerto






He muerto, sí, he muerto,
varias veces,
hasta sin saberlo he muerto.
Tengo todavía ceniza en las manos
¿o son las sombras abiertas de la duda?
He cruzado al interior,
¡tanta oscuridad, tanta herida!...
Ahora dime, tú que me conoces
¿cuántas muertes me quedan
antes de quedarme sin palabras?



f.



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