La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 21 de diciembre de 2016

No hurgo en el sentido de las cosas












No hurgo en el sentido de las cosas
son ellas las que me asaltan
con su susurro de llamada.
Busco descubrir el fondo sin nombre,
la humedad de la tierra y su palabra,
la labor ciega de cada sílaba
al ritmo pausado de un zahorí
con sus manos de barro y su rama de olivo.




f.







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