La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 6 de diciembre de 2016

Nadie podrá salvarme







Nadie podrá salvarme,
ni ahora ni en la hora fratricida del amanecer.

Solo tengo un equipaje de pájaros,
dos o tres sílabas
enardecidas en los labios,
las manos abiertas,
sajadas de luz y de sombras,
la piel, con la humedad que deja la noche
y el hilo de sangre que me sostiene en pie.

Nada más tendré para entregar
que algún esbozo de verso y una voz llena de silencios.



f.



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