La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 20 de diciembre de 2016

Contemplo el cielo








Contemplo el cielo,
frondosa oscuridad
donde me pierdo.
Ahora quiero ser la sombra,
el lugar pretérito,
la raíz crecida en la tierra,
el árbol que en silencio
y desnudo espera;
ser la alberca inquieta,
con sus aguas de limo
que se hace
espejo de la noche...
Ahora, que nada tengo
más que este lugar donde respiro,
la holgura de un instante solitario,
sin nombres, sin palabras, sin esperanzas.



f.







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