La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 15 de noviembre de 2016

Poema XVII



Hemos puesto en nuestra mente a cada cosa un nombre

y suena en el aire una voz diciendo Sahara e imaginamos un desierto.

No deja un río de ser río,

ni un mar se puede abandonar a otro nombre,

por eso pensamos siempre en una rosa

y el aroma y su posible color nos invade.

Todo adquiere sentido porque hemos marcado con símbolos la vida.


f.


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