La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 8 de noviembre de 2016

Poema XV



La ciudad donde se ha de volver siempre.

Un hombre trae siempre una mochila,

una pequeña y vieja maleta

donde va resguardando sus recuerdos

y también en ella se cuela un lugar, una ciudad,

unas calles, unas plazas o jardines

en que sus pasos siguen tanteando la vida.

Podemos ser de muchos sitios,

incluso apátridas o habitarnos de muelles,

estaciones o aeropuertos del mundo,

pero hay una sombra nuestra

que se nos queda pegada a ciertas cosas

que nunca se pueden explicar.


f.





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