La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 4 de octubre de 2016

Poema V



Me recorre un extraño sueño algunas noches de invierno.

Veo a un viejo durmiendo moverse en su lecho

murmurando viejas leyendas.

Una se repite a menudo en la que él se siente un lobo,

un último lobo que vaga solitario por los bosques de Inglaterra.

Perseguido por un implacable rey y sus vasallos

no consigue encontrar refugio

mientras sus huellas van cercando su mundo y su destierro.


f.






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