La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 18 de octubre de 2016

Poema IX




Siempre quedó en nosotros el recuerdo de las viejas historias,

la mitología que nos dejaba la noche

cuando los mayores junto al fuego murmuraban,

resonando quedas sus voces, dando vida a la venganza,

la ira que transformaba a alguien en asesino

o en victorioso ganador de un duelo…

Solo sombras, las que nos venían a buscar en mitad del sueño

con sus cuchillos iluminados por la sangre,

y sus nombres, traídos y llevados en la memoria,

que nos dejaban aterrados en mitad de la oscuridad.


f.








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