La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 21 de marzo de 2016

Poema XXI de Mad Monk



Poema XXI


Rememoraba,

quizás en su cabeza tenía una estancia llena de objetos baldíos,

quizás se habitaba casi siempre de silencios

y sus pasos solo eran huecos en el polvo de los recuerdos,

pero a veces traía la brisa el olor del humo,

el sabor del alcohol,

y sus dedos temblaban,

tamborileaban una antigua melodía que nacía del asombro,

empezaba dando unos ladrillazos sobre el piano

que se hacían de repente enhebradas y sutiles frases,

breves, suavísimas,

hasta que de nuevo las teclas blancas eran atacadas por la tormenta.

Rememoraba solo y echado sobre una cama

en una habitación con vistas al río Hudson.







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