La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 7 de marzo de 2016

Poema XVII de Mad Monk




Poema XVII


Todo era sencillez,

cada nota se hacía un hueco en el silencio,

surgía como la pincelada de una mirada contemplativa,

en el que él con su perilla de cabra montesa

se arrumbaba con nosotros y de nuevo creaba un milagro.










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