La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 22 de febrero de 2016

Poema XIII de Mad Monk




Poema XIII


Paseaba por el bosque. Escuchaba los pájaros.

La bruma azulada recogía el cercano Manhattan.

Era una extraña figura de hombre,

vestido con un traje y un pintoresco gorro,

parecía que había perdido el hilo de las calles y las avenidas.











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