La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 1 de febrero de 2016

Poema VII de Mad Monk



Poema VII


Abre de nuevo los gritos, los aplausos,

le miran sus músicos confiados.

El contrapunto sale exacto en el reloj de la melodía,

el silencio ya no es silencio es su ir por delante,

solo son sus dedos y esa costumbre de la necesidad

que no le dejan escaparse tan lejos como puede viajar un sueño.




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