La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 8 de febrero de 2016

Poema IX de Mad Monk



Poema IX

Barry Harris tocaba el piano,

sus notas entraban en su habitación,

él, echado en la cama,

entreabría la puerta,

seguía siendo parte de un silencio conmovido.






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