Semana dedicada a Silvia Cuevas-Morales en Crepusculario

Yo no tengo alma

Yo no tengo alma, quizás una piedra tallada con nombres de ausencia.
Soy lo básico, dos o tres huellas húmedas en la arena,
parecidas a los rastros de las serpientes,
eses que solo han recogido el instante.

Una palabra a veces es todo lo que sé,
otras el hilo que hace que me pierda
buscando lo imposible entre los versos.

Hojas de otoño arrastradas por el viento,
flores de almendro tiritando en el amanecer,
soy parte de ese invierno,
ese enero de silencio en el páramo,
una zona lacustre,
un vado de signos equívocos,
soy la llama y el humo,
la tela de la araña y la araña misma...
todo lo pequeño soy,
nada que valga la pena recordar.

 f.

Una Palabra- Carlos Varela

Semana dedicada a Andrea Mazas en Crepusculario

Semana dedicada a Sara Zapata en Crepusculario

Camina descalza sobre mi tierra.
Mete tus manos.
Anida despacio
en mi piel.
Escucha el viento,
sus hélices precisas sobre tus caderas,
anhelantes, se dejan llevar
por las consignas de la tarde,
y quieren el vaivén,
la lumbre que hace que cierres los ojos,
crezcan en dureza tus pechos
y el valor de la sal gane en tu cuerpo la partida…
afloras como un almendro en invierno.


f.

Semana dedicada a Pedro Morillas en Crepusculario

Y me hablaba quedo de semillas y líquenes

Y me hablaba quedo de semillas y líquenes
cuando sus manos me sostenían en la luz.

Todo el otoño venía en su boca,
un reguero de agua silenciosa...
sus pasos dejaban hojas caídas
y enrojecía de rojo los serbales.

Bebía su cáliz después de la letanía de la noche.
Escuchaba sus salmos de hiedra
mientras recogía su llanto en mi pecho.

Es cierto que nunca pensé que fuera un ángel,
aunque tuve que dirimir si era el adviento
o mi muerte lo que me anunciaba.

f.