La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 27 de febrero de 2013

el día 20 de marzo...cada vez más cerca.




                          








Hay estancias vacías donde reposa el mundo.

Un pasillo de nombres en rojo que atesora el corazón.

Llueve mansamente en las calles sin tiempo,

regreso del invierno y ella duerme.

La cama tiene restos del paso de planetas,

la humedad fecunda donde respira el océano.

No han venido los pájaros,

y el silencio tiene la hermosura de las deserciones.









Contemplarnos no es lo mismo que mirarnos,

aunque el espejo nos devuelva la misma imagen.

Hay un eco profundo, una sima,

cierto salto de agua que apenas se escucha

pero que sin embargo

nos tiene desde la infancia

cautivos y en silencio.





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