La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 25 de julio de 2012

Venecia XXI






Desmigo el tiempo y la lluvia se hace de gotas pequeñas que calan.
Vienen los pájaros y se llevan los rastros…
¿Cómo volver desde ese lugar inacabado?









F


1 comentario:

Esilleviana dijo...

Creo que esa lluvia sumunistra la sustancia precisa y necesaria para que la memoria siga funcionando.

Me gustaron tus palabras.

Un saludo

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