La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 30 de julio de 2012

Hay días con un perfume inacabado a pachuli










Hay días con un perfume inacabado a pachuli
impregnándote la ropa,
el aroma perdido de una buena maría,
el sabor en la boca de la absenta y el tabaco,
el rencor de la luz de la mañana,
el hambre del frío en los huesos
que cala el cuero negro,
la gorra oscura en que me escondo
y el poco tiempo
que nos dejó el sueño.

(En el Duffo)




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