La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 9 de junio de 2012

Más allá de la tarde



Más allá de la tarde y de los pronombres personales

hay una certeza desnuda donde caben mis manos

que sangran con los cristales rotos de la realidad.

Respiro como un faro marcando los segundos,

siento la luz entreabrir los montes,

girar buscando el horizonte,

perderse entre la sombra

que late en el silencio del bosque

y la lejana vigilia del océano llamando a mi corazón.

Revolotea un pájaro imperceptible con sus alas heridas.

La soledad en su alambre duerme inquieta

mientras que yo camino por la noche

y en la azotea veo el universo.

Tal vez ciertos astros

han dejado signos azules en el tiempo,

la suave pendiente de la tristeza,

la dulce caricia de lo inexplicable.


Publicado en la revista Ágora en mayo 2012



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