La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 24 de noviembre de 2011

Esa verdad...







...lo único real es el hueco que queda en el papel,
el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

J. Cortázar


Esa verdad no me representa.
Una tiza dibuja en una pared cualquiera un horizonte
pero no deja de ser una línea blanca sin destino
mientras la lluvia no ceja en su empeño de mojar mis zapatos.
Sombra y lágrimas envuelven el silencio,
me asalta la áspera resaca de la distancia,
sin muelles, sin estaciones,
solo un desierto que murmura con sus dedos de arena
y como un pájaro oscuro anida en mi corazón.
Casi no me reconozco cada amanecer
cuando noto la noche todavía durmiendo a mi lado
y el sabor de mi boca ya dejó hace tiempo de ser dulce.
Rasgo el velo y sueño, todavía sueño.
Hoy no iré a reconocer otro cadáver,
algún día mis ojos no podrán negarse a hacerlo
aunque el olvido también sabe de ese juego.




A Thousand Kisses Deep


2 comentarios:

Tomás Mielke dijo...

uno puede negarse ver cadáveres, inclusive el de uno mismo pero siempre será como una crónica de una muerte anunciada

albalpha dijo...

dejó hace tiempo de ser dulce. Rasgo el velo y...
hay quien dice nunca lo fue. algún día tendré que. algún día.

besos

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