La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 10 de octubre de 2011

El Hacedor 3.0 XLIII




Siempre somos tiempo,
un desierto dentro de una vida,
desgrano sin saberlo los instantes
y sé que se me escapan lentamente
ausencias y vivencias ya vividas.
Morir no tiene trascendencia
cuando somos nosotros también
unas imágenes, unas palabras,
una emoción en mitad de la nada.


1 comentario:

Jess Vilardi dijo...

Y como en el Hacedor de Borges, habrá que estar en la sabiduría que proporciona la ceguera, para sentir que vivimos, que no somos áridos y más que simples mortales.

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