La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 24 de septiembre de 2011

El Hacedor 3.0. XXXXVII







Cada raíz de un hombre se hunde en el tiempo…
Las mías llevan un son de hielo,
la música y la lluvia en la piel
e hiriendo los dedos un cuchillo:
El deslumbrante apogeo de la soledad.







2 comentarios:

MiLaGroS dijo...

Fantástico Fernando.Abrazos.

Maria Varu dijo...

tener raíz... estar, el haber estado
la música como un vuelo que se diluye en lo lejano...
la lluvia, ese aroma prolongado de la humedad...

sin piedad siempre: la soledad que todo lo arrastra

besos Fernando

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