La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 30 de agosto de 2011

El Hacedor 3.0 XXX






No mueres más veces, es un sueño.
Desde esa sombra el hierro se ha erigido en labor de tierra,
Creces de nuevo cada año en flores rojas y amarillas
pero tu nombre solo es ya un recuerdo
en mitad de una campiña de Inglaterra.









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