La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 22 de marzo de 2011

Un poema de "Babel en las manos"







Cuando el tiempo no era tiempo
sino solo el movimiento de las sombras,
mirar el horizonte era alcanzar con la mano el quebrado silencio,
la unidad de todo lo percibido,
el esfuerzo sin rostro,
mientras el dolor era la costumbre,
la aceptación,
la parte derrumbada de la casa.






3 comentarios:

elisa...lichazul dijo...

parece que ese tiempo y esa arribada a esa derrumbada casa se nos asoma por el ahora,porque el dolor ya se nos hizo cotidiano

besos FER

elisa...lichazul dijo...

no me cabe duda que este poemario tiene mucha pasta para enhebrar cuentas maravillosas
desde este lado del mapa las mejores energías para que sea todo un éxito

más besos

fgiucich dijo...

Bin escrito; como Dios manda. Abrazos.

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