SER PARA LA MUERTE...
Hace 1 hora
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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domingo, 6 de febrero de 2011
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Pasillos vacìos
Siguo
Siguendo a ver
La lucha entre los arboles,
Las minas que se marchan
De la Ciudad moribunda
- Porque? -
Conosco
El miedo que
Dan los pasillos
Vacìos,
Las brujas pintadas
A fiesta
Que se comen los pies
- Porque? -
No lo ves?
Son guerras imaginarias
Y sangrientas
Entre los
Arboles y el viento
Donde
La sangre sigue flotando
Entre la cocina y
El pasillo
Me llamaras?
No se olviden.
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