La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 17 de noviembre de 2010

Era tu cuerpo un enredo de sílabas perfectas






Era tu cuerpo un enredo de sílabas perfectas
herido por la luz de la mañana.
Sonaba lejano un pájaro de fuego,
el bosque durmiendo en el silencio
daba eco tardío de su canto.
Aunque nada estuviera escrito entre nosotros
mis dedos dejaron tibias gotas de agua
con que escribir mi nombre en tu vientre.
Así, estremecida, confusa,
dejaste escapar el resto de la noche.
Me miraste con la tornasolada dureza de la ira,
yo era un extraño llegado aquella tarde
al amparo de tus brazos
y a la lumbre derramada del deseo,
y sin embargo tus ojos me decían
que sabías de mi todo lo estrictamente necesario.






F



5 comentarios:

irene dijo...

Y para qué saber más.
Un beso, poeta.

silenciodelanoche dijo...

bello poema cargado de emociones juntas y sensaciones hermosas

un beso..

¯`♥´¯)
`*.¸.*´
¸.•´¸.•*¨) ¸.•*¨)
(¸.•´ (¸.•Con cariño,´.•´¸¸.•¨¯`♥

ybris dijo...

Hay cuerpos así.
Nunca en ellos nos sentimos extraños.
Aunque a veces más sean enredos perfectos de sílabas agudas.

Abrazos.

elisa...lichazul dijo...

simplemente certero
besitos

Princesa115 dijo...

Cuando hay sensaciones parecen conocerse de siempre, pero no con todas las personas nos pasa lo mismo.

Besos

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