Mi 11 de septiembre

Hay varios 11 de septiembre...
Uno fue del que un pueblo supo hacer de una derrota una bandera de enganche.
Otro, debido a un atentado asesino ese día se originó un conflicto armado de indole mundial que todavía dura.
El que creció conmigo es el 11 de septiembre de 1973 en que el ejercito chileno se sublevó contra el gobierno democratico establecido por las urnas con el apoyo tácito de los E.E.U.U. todos recordamos la toma del Palacio de la Moneda, la muerte de Salvador Allende, su dignidad y los dieciocho años de dictadura de Pinochet...recuerdo las palabras de Ángel Guinda escritas en las paredes de mi ciudad..."Pinochet, pedo de trueno, matón del pueblo chileno, valiente bufón de Usa con la pistola en la blusa.......". Recuerdo la muerte posterior y cercana de uno de mis poetas preferidos Pablo Neruda, muerto de tristeza e impotencia que agravó su enfermedad...son mis recuerdos, tan simples como serenos en el tiempo...

POEMA DE PABLO NERUDA



El deshabitado

Estación invencible! En los lados del cielo un pálido cierzo se acumulaba, un aire desteñido
e invasor, y hacia todo lo que los ojos abarcaban, como una espesa leche, como una cortina endurecida existía, continuamente.
De modo que el ser se sentía aislado, sometido a esa extraña substancia, rodeado de un cielo próximo, con el mástil quebrado frente a un litoral blanquecino, abandonado de lo sólido,
frente a un transcurso impenetrable y en una casa de niebla. Condenación y horror! De haber estado herido y abandonado, o haber escogido las arañas, el luto y la sotana. De haberse
emboscado, fuertemente ahíto de este mundo, y de haber conversado sobre esfinges y oros y fatídicos destinos. De haber amarrado la ceniza al traje cotidiano, y haber besado el origen
terrestre con su sabor a olvido. Pero no. No.
Materias frías de la lluvia que caen sombríamente, pesares sin resurrección, olvido. En mi alcoba sin retratos, en mi traje sin luz, cuánta cabida eternamente permanece, y el lento
rayo recto del día cómo se condensa hasta llegar a ser una sola gota oscura.
Movimientos tenaces, senderos verticales a cuya flor final a veces se asciende, compañías suaves o brutales, puertas ausentes! Como cada día un pan letárgico, bebo de un agua aislada!
Aúlla el cerrajero, trota el caballo, el caballejo empapado en lluvia, y el cochero de largo látigo tose, el condenado! Lo demás, hasta muy larga distancia permanece inmóvil, cubierto por el mes de junio y sus vegetaciones mojadas, sus animales callados, se unen como olas. Sí, qué mar de invierno, qué dominio sumergido trata de sobrevivir, y, aparentemente muerto,
cruza de largos velámenes mortuorios esta densa superficie?
A menudo, de atardecer acaecido, arrimo la luz a la ventana, y me miro, sostenido por maderas miserables, tendido en la humedad como un ataúd envejecido, entre paredes
bruscamente débiles. Sueño, de una ausencia a otra, y a otra distancia, recibido y amargo.