La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 29 de abril de 2010

Borges dormía con los ojos abiertos








Entonces Borges dormía con los ojos abiertos
y alimentaba su melancolía respirando la noche.
Era verano en el Hemisferio Sur,
él soñaba con el frío de Ginebra
o con la humedad implacable de Dakar.
Era verano en Buenos Aires
y el mundo le parecía un Atlas propio
donde podía dibujar sus viejas pasiones y sus viajes.
Sus dedos pasaban
lentamente
sobre los mapas,
se detenían en un lugar señalado en rojo,
una punzada,
un río de palabras y de imágenes,
el hombre ciego recordaba,
hurgaba en su memoria el tiempo,
deshacía una a una las páginas escritas de su vida.





F


9 comentarios:

Isabel dijo...

Bellísimo homenaje a un hombre muy especial....
Mi abrazo,Fernando.

-Pato- dijo...

Muy bueno!

Besos.

Fernando dijo...

Emocionante tu escrto sobre el amigo y maestro Borges. Te felicito.

fgiucich dijo...

Un hombre de letras fecundas que eligió la diáspora para morir. Abrazos.

Noray dijo...

Tus verso a propósito de Borges me han emocionado. Los cuatro últimos versos son de una especial belleza para mí. Es cierto, cuando uno está ciego hace justamente eso. Y créeme, sé de lo que hablo, es tal cual tú escribes.



Un fuerte abrazo.

francisco dijo...

Sus dedos recorrían el cuerpo desnudo de María Kodama, la voz que le leía, y en ese cuerpo descifraba la realidad cotidiana del amor estrenado, ya en la vejez, un amor de lecturas compartidas, de mutuos descubrimientos y de silencios.

ybris dijo...

Sueños de la melancolía en la ceguera.
Nos permiten recorrer el atlas de la vida -espacio y tiempo- a la medida de nuestros deseos.
Borges lo sabía desde su ceguera.
Yo creo que, desde tu lucidez, tú también, Fernando.

Un abrazo.

SKIZO dijo...

In your honour and in the honour of wall the Writwrs and Poets, I published an ilustration.

SUREANDO dijo...

Hoy leí este poema en el blog de Antón, es bellísimo y te pido permiso para publicarlo en mi blog con el correspondiente link al tuyo. Este poema describe como me imaginaba su ceguera.
Hace años que Borges está en mi mesita de noche...siempre.
Felicitaciones

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