La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 20 de marzo de 2010

Rincón de inviernos












Nada puede sembrarse en una herida

Félix Grande


Remota, todavía acompasada al llanto, una lágrima tiene de la sal su esfera diminuta, el portento del mar, el azul profundo e invisible del océano. Tiene la luz, el flujo preciso que la hace indivisible, y es fugaz e inesperada como una gota de lluvia enfrente de un desierto.
Puede sembrarse una herida de lágrimas, añadir al dolor la herrumbre y un manifiesto de devoción por el invierno. Hay demasiadas preguntas que se lleva el silencio resguardado en la noche, demasiadas estelas abiertas en el quicio del amanecer. Todo lo que tengo se deshace, se vuelve género y número humano, se convierte en lo cotidiano o se deja llevar para siempre por el sonido de un viejo violín…Ahora, aquí, cuando marzo se pronuncia entre las nubes y suena sin parar el retumbar de los tambores en el río, este lugar es todavía un resguardado rincón donde habitan los inviernos del hemisferio Norte.





5 comentarios:

Luisamiñana dijo...

No estoy muy de acuedo con Félix Grande, la verdad. Y este poema creo que tampoco...

Vous savais...

Ego dijo...

Aún recuerdo cómo se las gastaba Noviembre, y el rencor ya no es rencor si no hay herida. Me gustan los rincones a buen recaudo, donde apenas hace frío a fuerza de tanto invierno. Y tú me da que los conoces. Claro que los conoces.

Un beso sin desierto

Estels dijo...

No quiero más futuro,

que el raro privilegio de tus besos,

que la lluvia de tus labios sobre mi carne,

que tu arañazo inconsciente

desgarrando mi espalda...

ybris dijo...

Quizás las mismas lágrimas sean ya de por sí una gran herida.
Sembrar siempre es posible.
Lo que cosechemos es ya otra cosa.

Abrazps.

almena dijo...

día de la poesía hoy...

felicidades, POETA

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