Llegó el frío, esa región inhóspita donde habita la soledad

Llegó el frío, esa región inhóspita donde habita la soledad.
Para decir adiós no hace falta caminar hasta la puerta,
ni escribir un nombre con tiza roja en los muelles
ni en los andenes de la ciudad del infinito.
Hay puertos de tristeza y campos sin pájaros
como en los inviernos en el hemisferio norte,
traen del fuego las vísperas de un incendio,
el rescoldo furtivo, la ceniza implacable.
Noches habrá donde Sirio sepa desnudar de azules las espigas,
los sembrados eriales de Marte seguirán siendo rojos,
la austera blancura ebúrnea de la luna
tendrá su río y su diamante.
Noches de tránsito, de música y olvido
con los ojos abiertos a la oscuridad
o al aroma fértil de los jazmines.
Y esperar, en los veranos saciar las tardes de reposo,
la huella de lo que nunca volvió a ser,
la austera llegada de la sombra, fresca e indeleble,
mientras suena un viejo violín ardiente en tus adentros
y recuerdas sin más dolor que el dolor mismo
todas las pequeñas melodías que tuvo el afán en tu vida.

Zbigniew Preisner – A Chat In the Underground