La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 7 de febrero de 2010

Transpiro






Transpiro el sudor frío de una resaca, como si todo el invierno no fuera suficiente para mantener mi cuerpo aterido, un humor blanco se divulga de boca en boca por mi sangre y crea corpúsculos de venganza y barricadas incendiarias dentro de mis vísceras…es posible que todo sea un anónimo atentado o la sinrazón de la soledad en su viaje al extrarradio, esos arrabales de limo y luces de neón donde el alcohol no suele ser una moneda de cambio sino el destino final de un beso o el camino perfecto para olvidar los restos de un día sin suerte.
Han abierto el amanecer y es también frío el paisaje de las hormigoneras paradas, los apilados ladrillos y los bordillos sin losas que forman charcos donde espejea el cielo, todo aderezado por la herrumbre de las vallas metálicas, el olor del abandono y la música del silencio, rota a veces por algún coche o los primeros pájaros…en cierta manera nunca pensé que las cercanías a un corazón fueran tan parecidas a la de una ciudad cercada por un domingo como otro cualquiera de invierno.




3 comentarios:

Maria Varu dijo...

... los domingos, los inviernos e incluso los pensamientos se repiten en la inacabable rueda de los días y lo que se va alcanzado es el hallazgo de la semejanza y la similitud de sensaciones y hechos aparentemente dispares

besos

-Pato- dijo...

"nunca pensé que las cercanías a un corazón fueran tan parecidas a la de una ciudad cercada por un domingo"

Lo has pensado al escribirlo y es mas que suficiente, ya lo sentías, sólo era necesario encontrar las palabras precisas.

En esta ciudad cercada de domingo yo he deambulado por el video de Quique Y Búnbury, se lo he enviado a una amiga, he vuelto a leer este post y ya me he encontrado con otro de Alejandra P. tu corazón se filtra, se escapa este domingo!

Besos.

irene dijo...

Unas cosas dan paso a otras, es inevitable vivir ciertos momentos si se quiere pasar a los siguientes.
A la vuelta de la esquina está la primavera.
Mientras escribo vuelvo a leer y como fondo la música de Leonard, un placer, a pesar de la tristeza.
Un beso en este domingo moribundo.

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