La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 14 de febrero de 2010

Permiso de armas XII




Echaron los dados: todos los que mentían guardaron silencio.

PD. Hasta en el juego más inocente cabe la muerte.




1 comentario:

Esencia dijo...

Me impactó...quizá más por su veracidad .

Saludos, siempre esencia.

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