La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 30 de enero de 2010

Permiso de armas IX





Las cartas sobre la mesa.
Se abre el juego…
los dos saben que esta vez va a espadas.






6 comentarios:

Athena dijo...

Te sobra un acento. Touché!

¿Y si yerras? ¿A quién matas?

Dana Andrews dijo...

¿Saben que se trata de un juego mortal?
Siempre me han gustado los juegos peligrosos...

Laura Gómez Recas dijo...

Morirá, uno de ellos morirá.

Sugerente poema en tres actos, Fernando.

Laura

Abilio dijo...

En cierta manera, la vida siempre es un juego a espadas, Fernando. Un abrazo.

Arkantis dijo...

Se quien ganara..

Un besazo poeta

Olga B. dijo...

Me gusta esta estocada hecha poema;-)
Beso.

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