Reviso las sílabas que forman la noche

Reviso las sílabas que forman la noche,
un cúmulo desnudo y embriagador se me ha pegado a la piel
y no puedo más que dejar que me invada su silencio.
En el fluyen sin parar las imperceptibles sensaciones del día,
el rumor de la brisa,
la canción del viento entre las hojas maduras,
la razón todavía sazonada de luz
y que dibuja en un vestido una quimera,
lo ingrávido de un pájaro solitario entre los cables,
su llamada, débil pero viva, entregado a la soledad;
la meta del fuego, su condena a morir
victima de si mismo
crepitando respuestas inconexas,
la fatalidad como satisfacción de la derrota,
el dolor orgánico aplazado en los huesos,
el aura debilitada e irreal de la esperanza;
el galope de un caballo negro entre los pechos, su punzada ebria,
también sus pechos de onzas
y los celebres ramilletes rosados de flores que pregonan el deseo;
el vaivén de lo pequeño siempre postergado a los estantes con polvo,
más o menos la dependencia del humo del cigarrillo,
del alcohol, del café,
una larga lista de dependencias banales y sutiles,
la música, el paladar, el tacto supremo;
cada verso que define una acción casi indefinible,
la labor de unos labios derrumbándome.
Hay noches eternas como sables
y en su perfil de sangre
se acumulan las variantes de un crucigrama
que nadie sabe acabar
aunque sea tan parecido el mío con el vuestro.