La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 18 de agosto de 2009

INSTINTO










Quién, sino tú, siente hoy el peso del mundo.

Qué, sino tu herida, traduce

el verdadero mensaje del polvo.

Para ti el otoño ha comenzado

agitada su hojarasca por los pasos del cansancio;

como hojas desprendidas

las horas ya muertas de la dicha,

yertos los sentidos en el limo,

cual cadáveres cárdenos de tristeza.

En carne izada —pensabas—, ¿qué huella

hay más indeleble que el amor?,

¿de qué testimonio un corazón sombrío

se sirve para desmentirlo?

Si el amor es un fracaso,

detesta el yerro que lo induce

aunque admires a quien de él se sirve para afirmarlo.








Manuel Martínez Forega

F




6 comentarios:

ybris dijo...

Sabemos del otoño en la hojarasca que suena bajo el cansancio.
A veces pasa entonces que hasta el amor nos sabe a fracaso inducido por un yerro.
Me suena liberador ese sentimiento de admiración ante quien yerra amando.

Formidable.

Un placer leer tanta belleza aunque el fondo suene a desolado y otoñal.

Doberka dijo...

El amor nunca es un fracaso, aunque nos hiera profundamente es el más puro de los sentimientos.
El fracaso es sólo la sensación que aparece cuando ese amor es entregado equivocadamente.
El amor sobrevive a todos nuestros fracasos, aunque nos agote, porque él es un éxito en sí mismo.
Un poema hermoso y que me ha hecho reflexionar, Manuel. Me encanta.

Besos

Manuel Martínez Forega dijo...

Agradezco muy de veras los comentarios de Ybris y Loli.
En efecto, el amor es un fracaso, aunque es necesario (o inevitable) insistir en el yerro. Pero es que el error es inducido por el instinto, pues la razón no perseveraría.
Saludos.

Manuel Martínez Forega dijo...

Estupenda la ilustración de Klimt, Fernando: un acierto.

MIZPAH dijo...

Me encanta!!
Gracias Fernando, por enseñarme tanto.
Manuel... qué gran verdad has dicho, quién, sino yo, siente hoy el peso del mundo... ;D
Un placer leeros.

Ángel Sobreviela dijo...

No tiene fin (tampoco) esta travesía, y menos la sensación de que todo queda aún por decir.
El poema es sinuoso como el trayecto de la primera hoja que un otoño desprende. Y como ella, orgulloso.
Saludos, Manuel.

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