La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 19 de junio de 2009

Café París XVIII






Es cierto, que difícil son las despedidas,
me abrigas en el tiempo
y con tus manos abiertas sabes consolarme
como si aparte de ser una ciudad habitada
por las maravillas y la desolación
tuvieras labios de mujer
y deseos húmedos
concentrados en esta lluvia
con que sin saberlo me despides.




9 comentarios:

ybris dijo...

Las despedidas con lluvias son más.
Más despedidas y más tristes.

Un abrazo.

Miguel Ángel Y. dijo...

C'est bon, mon frère...

My dijo...

Te pido que vengas a dejar una rosa en mi blog para la madre de Noray..

Gracias siempre.

Un abrazo.

Dana Andrews dijo...

Despedidas con lluvia, como la de Rick en la estación de tren... Preciosa descripción de Paris... con labios de mujer...¡maravilloso!. Preciosa fotografía, una vez más.

MarianGardi dijo...

Fernando que obsesiòn por esta ciudad que habito y yo soñando con Granada.
Paris para los franceses y sus comidas dejan mucho que desear y su pasteleria tambièn.
Viva Andalucia!!!
Un abrazo

fgiucich dijo...

Esos adioses que duelen mucho. Abrazos.

Indra dijo...

No conozco París,pero como bien le dije a Noel, entre tu y él muero ya por conocerla, la veré, seguro me gustará pero...estoy completamente de acuerdo con Mariangardi ¡¡como Andalucia no hay ná!!
Besos

MOMENTOS DE LA VIDA dijo...

En mi blog tienes varios premios para ti si puedes pasa por ellos, besos!!!

July dijo...

Con cada adios, siempre hay un hasta luego, un reencuentro, aunque no sea fisico.

Me ha encantado, un abrazoz

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