Nunca tuve

Nunca tuve en las paredes posters de Janis Joplin ni de Jimi Hendrix,
tal vez eran del Che Guevara, de Inti Illimani, de Salvador Allende,
de un lobo estepario que me recordaba a Hermann Hesse
o de alguna idílica isla griega que me hacia viajar lejos.
Ahora sé que cometí un error,
que nunca debí dejar afuera tantas cosas
para que el sol se llevará
el color de tantas ilusiones y tantas esperanzas.
Puedo mirar mis manos,
en ellas hay demasiados surcos,
alguien, una gitana, me dijo que tendría muchos hijos,
quizás no fuera yo el que puso la mano,
a lo mejor no soy yo el de entonces
y mis hijos vagan en la oscuridad
como su padre lo hace en las noches,
pantera negra de soledades,
fundido en azules miradas y oscuras huellas.
Recuerdo que sí me gustaban Janis y Jimi,
también es posible que se murieran demasiado pronto,
héroes vencidos de un juego al que nunca supe jugar
y eso que en la ruleta he aprendido a perder hasta las esperanzas.