Mi hermano me contó...

Mi hermano me contó que yo estaba tirado en la cocina de mi abuela, al lado de un gran banco de madera oscura, diciéndole a mi pierna derecha tonta.
Tenía año y medio y me acababa de atacar la polio.
He de reconocer que ese año fue nefasto para mi y mi familia, hacía pocos meses que mi padre había muerto y esto fue un mazazo terrible que desde luego dejo su huella en mi vida.
Cuento esto porque para lo bueno y para lo malo gran parte de mi carácter empezó a formarse allí, en esa cocina de mi abuela.
Todo lo que arrastró aquello es largo, tedioso, triste y además no es lo que vengo a contar ahora, me quedo con una idea primera del azar como motor de la historia, por otro como bien decía Ybris sobre Murphy las desgracias nunca vienen solas.
El tiempo es incasable hacedor de las cosas. Mis recuerdos me trasladan desde el sanatorio de Calafell de los hermanos de S.Juan de Dios (sigo pensando que pocos salimos andando con nuestras propias fuerzas de allí), sitio al que sólo consentí volver cuarenta años después, hasta que puedo ponerme pantalón largo y dejar de ser “el cojo” de los amigos para que casi no se note que tengo una pierna un poco más corta y más delgada y eso sí una cicatriz de la operación que me hicieron a los cuatro años.
Con los años que han pasado sigo pensando que me forjo duro este golpe, y tengo que agradecer que me diera muy poco el ataque de la enfermedad, aunque ahora de vez en cuando me sienta que ya no puedo andar lo mismo que antes y me vea de mayor con un hermoso bastón en mi mano derecha.

PD. Para nada busco ningún termino de compasión...es quizás que intento descifrarme hasta por fuera.

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